Le poche ore che ci separano dalla nascita di Gesù sono preparate dalle parole di gioia di Zaccaria. Quest’uomo giusto che si è lasciato convertire in maniera più profonda da Dio, può davvero insegnare il mestiere al figlio Giovanni: preparare la via del Signore. Ciò che Giovanni farà per tutta la sua vita, Zaccaria sembra farlo oggi in questa liturgia. Egli canta la realizzazione delle promesse di Dio. Zaccaria dà voce a tutti quelli che nella vita hanno sempre dato credito al Signore attendendo un significato più grande alle semplici cose che il mondo propina. Un giorno San Paolo scriverà che

“la speranza in Dio non delude”.

La nascita di Gesù è il compimento di ogni speranza e la prova che Dio ha già realizzato tutte le promesse, anche quelle che ci portiamo nel cuore e non le vediamo ancora realizzate. La nascita di Gesù ha realizzato anche le promesse che si porteranno nel cuore i nostri figli e i figli dei nostri figli, fino alla fine della storia. Oggi con lui possiamo dire davvero che tra poche ore

“verrà a visitarci dall'alto un sole che sorge per rischiarare quelli che stanno nelle tenebre e nell'ombra della morte e dirigere i nostri passi sulla via della pace”.

L’esultazione di Zaccaria davanti al dono di un figlio così desiderato da non essere più sperato diventa la nostra stessa gioia alla vigilia di un nuovo Natale. Le parole che Zaccaria rivolge quasi come un tributo d’accoglienza al neonato, che ha rimesso in piedi la speranza e la dignità della sua famiglia, sono rivolte a ciascuno di noi:

«E tu, bambino, sarai chiamato profeta dell’Altissimo perché andrai innanzi al Signore a preparargli le strade» (Lc 1,76).

Il Natale ci fa pensare in modo del tutto naturale alla calda e gioiosa atmosfera delle nostre case con la tavola imbandita, il focolare acceso, le dolci chiacchiere degli affetti ritrovati e i bambini che scartano - stupiti e rapiti - i loro regali. Tutto ciò è molto bello, perché il Natale ci regala qualche ora in cui il tempo sembra confinare con l’eternità e il linguaggio degli affetti sembra dominare su tutto il resto. Eppure, sempre il Natale del Signore ci spinge a «preparargli le strade» accettando di metterci per strada. La stessa memoria della nascita del Verbo nella nostra carne ci riporta, ogni anno, all’immagine di una famiglia costretta a mettersi in viaggio per ottemperare a una costrizione dei grandi della terra come fu «il censimento» (Lc 2,1) e alla ricerca di una «casa» provvisoria per accogliere e custodire la vita.

La prima lettura ci riporta a un momento molto significativo della vita di Davide, quando il re quasi si vergogna di avere per sé una bella «casa di cedro» (2Sam 7,2) mentre «l’arca di Dio» è quasi per strada. Al profeta Natan piace molto questa idea del re, ma non piace all’Altissimo, al quale sembra non dispiacere affatto che Davide si sia ben stabilito nella sua casa regale senza per questo sentirsi costretto a farsi imprigionare in una tempio. Il Dio dei padri ha sempre amato la strada e ha sempre preferito le tende alle solide costruzioni. Il Natale del Signore ci richiede ogni anno di ritrovare il tepore delle nostre case che sono chiamate a essere il tempio dei nostri affetti, e nello stesso tempo sembra spingerci fuori dalle nostre bambagie per spingerci verso la periferia e rimetterci costantemente in cammino verso nuove «strade» tutte da preparare e tutte da percorrere in modo da «dirigere i nostri passi sulla via della pace» (Lc 1,79).

La pace e la gioia che sono inseparabili dalla celebrazione del Natale sono doni della strada e sono il frutto di un dono di sé capace di lasciarsi ricostruire dalla presenza di Dio che abita nei cuori. Accogliere il Verbo fatto carne significa lasciare che la sua vita trasformi le strutture e i modi del nostro vivere, passando per una fase di de-costruzione necessaria a creare un nuovo modo di immaginare e sognare insieme la vita, come fosse una «casa» aperta e alla cui tavola si possa sempre aggiungere un posto. Alla vigilia di Natale siamo chiamati a un serio esame di coscienza: «Quanto posto c’è nella nostra vita e quanto vuoto siamo riusciti a fare perché ci sia ancora spazio per le sorprese della vita?».

Giungiamo oggi alla fine dell’Avvento e siamo già condotti sulla soglia della celebrazione della natività del Signore. Ed è significativo che l’ultima parola che l’Avvento ci consegna sia una parola di benedizione:

«benedetto il Signore, Dio Israele, perché ha visitato e redento il suo popolo» (Lc 1,68).

Una benedizione che Luca ci presenta come «profezia». Siamo abituati a definire questo testo, nella nostra liturgia, come «cantico», più propriamente è una profezia. Infatti l’evangelista scrive che Zaccaria fu colmato di Spirito Santo e profetò. Dopo essere rimasto a lungo muto, almeno per nove mesi, ora può tornare a parlare, e le sue prime parole sono parole profetiche e di benedizione. Nel mutismo di Zaccaria c’è anche un aspetto positivo. Dio infatti agisce così nella storia della salvezza: attraversa le nostre ombre, i nostri limiti, i nostri peccati, non li elimina e non li annulla, ma li trasforma. Anche il silenzio di Zaccaria viene trasformato dall’agire dello Spirito Santo: da incapacità di parola diventa grembo capace di partorire parole vere, parole profetiche, parole di lode. Dopo nove mesi Elisabetta partorisce Giovanni, colui che sarà voce della Parola. Dopo nove mesi il silenzio di Zaccaria partorisce una parola, che profetizza a sua volta colui che deve venire e benedice Dio per la sua visita. Zaccaria è dovuto entrare in un silenzio che ha avuto in lui questa duplice fecondità: da un lato, in negativo, gli ha impedito di dire parole di incredulità, dall’altro, in positivo, gli ha consentito di partorire le parole della fede. E la fede, quando parla, anzitutto benedice, e poi profetizza, perché è capace di uno sguardo diverso sulla realtà, sulle persone, sugli eventi. Il silenzio da un lato deve purificare le nostre labbra da parole banali, o false, dalle mormorazioni e dai giudizi affrettati; dall’altro deve essere un silenzio tale da consentire di far maturare nel cuore, e poi di far fiorire sulle labbra parole vere, parole benedicenti, capaci di dire il bene, di fare il bene, di comunicare il bene. Il nostro Avvento è durato molto meno di nove mesi, appena un mese scarso, confidiamo comunque che sia un tempo sufficiente per farci partorire parole diverse.
 
C’è un altro aspetto in questa profezia di Zaccaria che possiamo riconoscere. Come accade anche nel Magnificat di Maria, c’è un’esperienza personale, che si riconosce, si confessa, per la quale si celebra e si onora Dio, ma immediatamente questa esperienza personale si allarga, si amplia e coinvolge molti altri. Zaccaria benedice un Dio che ci visita, ed egli non può che pensare anzitutto alla visita che lui ed Elisabetta hanno ricevuto, al modo con cui Dio ha visitato la loro casa e la loro famiglia, donando un figlio insperato. A partire da questo sguardo più personale, diventano entrambi capaci di riconoscere che Dio visita tutto il popolo. Zaccaria benedice Dio non tanto per suo figlio Giovanni, ma perché intuisce che quel bambino è segno di un dono più grande, il dono del Messia. C’è poi un altro ampliamento dello sguardo altrettanto importante: dal passato lo sguardo si orienta al futuro. Il Dio che ci ha già visitato è il Dio che ci visiterà, che tornerà a visitarci come un sole che sorge dall’alto. La memoria diventa attesa, profezia di futuro. È il modo con il quale anche noi dobbiamo vivere il Natale, facciamo memoria di un evento del passato che però diviene profezia di un cambiamento nell’oggi, e attesa di un compimento per il domani. Se facciamo memoria del Natale di Gesù non è in vista di una sorta di sua rinascita, non è il tentativo di farlo rinascere ancora. È nato una volta per sempre. Ed è quanto ci basta. Se facciamo memoria della sua natività è perché siamo noi a dover rinascere, noi dobbiamo lasciarci trasformare dalla grazia del mistero che celebriamo nella memoria e nella speranza. La memoria della sua nascita deve diventare il presente della nostra rinascita.
 
I nomi hanno grande importanza per Luca. Anche i nomi dei protagonisti della nascita di questo bambino: i suoi genitori, Zaccaria ed Elisabetta, il neonato stesso, Giovanni. Zaccaria significa «Dio si è ricordato»; Elisabetta significa «Dio ha giurato»; Giovanni «Dio ha fatto grazia». Tre nomi che ricordano tutti il modo di agire di Dio nella storia, tre nomi che esprimono altrettante azioni di Dio, che ritroviamo nel cantico profetico proclamato da Zaccaria.
 
–      Giovanni, Dio ha fatto grazia: al v. 72: «egli ha concesso misericordia, ha fatto grazia ai nostri padri»;
–      Zaccaria, Dio si è ricordato: sempre al v. 72 «egli si è ricordato della sua santa alleanza»;
–      Elisabetta, Dio ha giurato: al v. 73: «Dio si è ricordato del giuramento fatto ad Abramo».
 
Il significato dei tre nomi lo ritroviamo nel cuore della profezia di Zaccaria. È un modo narrativo e simbolico per affermare che a pronunciare il nostro vero nome, a disegnare la nostra identità più autentica è l’agire di Dio per noi, e che d’altra parte il nostro nome, ciò che noi siamo, deve diventare segno e profezia della salvezza che Dio realizza nella storia degli uomini. L’agire di Dio dice chi siamo, e la nostra identità testimonia chi è Dio. Rinascere significa questo: lasciarci trasformare dall’agire di Dio affinché la nostra vita diventi testimonianza, epifania, profezia di Dio.
 

Alla fine di questi giorni di Avvento, nei quali ancora una volta ci siamo preparati alla venuta del Signore, veniamo sollecitati dalla liturgia a concludere i preparativi per disporci a gustare la gioia del Natale. L’esperienza di Zaccaria, che resta ammutolito di fronte alla novità di Dio e al fragore delle sue promesse, è, in fondo, quanto doveva accadere anche a noi in questi giorni. L’abitudine della fede ha bisogno sempre di ritrovare lo stupore e l’esultanza per le impossibili opere di Dio, che nell’incarnazione del Verbo rivelano la loro — folle — misura d’amore per noi.

In quel tempo, Zaccarìa, padre di Giovanni, fu colmato di Spirito Santo e profetò dicendo: «Benedetto il Signore, Dio d’Israele [...]» (Lc 1,67-68).

Il compito dell’Avvento non era altro che questo: svuotare il nostro spirito da tutti gli accumuli di paura, tristezza e accidia e ricolmarlo della santità di Dio, della sua forza e della sua speranza. Ammutolire il nostro parlare stanco e rassegnato, per farci diventare profeti capaci di annunciare la tenerezza e la misericordia del nostro Dio, secondo la grazia ricevuta in dono nel battesimo.

«[...] e ha suscitato per noi un Salvatore potente nella casa di Davide, suo servo [...] salvezza dai nostri nemici, e dalle mani di quanti ci odiano» (Lc 1,69.71).

Nella disadorna mangiatoia di Betlemme, questa notte, saremo chiamati a contemplare di nuovo il mistero di questa salvezza potente, con cui Dio ha saputo liberarci dai nemici e dalle mani che avversano il nostro vivere quotidiano. Lo scambio di battute tra il re Davide e il profeta Natan ci offre una prospettiva singolare da cui inquadrare questo dono di salvezza.

Così dice il Signore: «Forse tu mi costruirai una casa, perché io vi abiti? [...] Il Signore ti annuncia che farà a te una casa» (2Sam 7,5.11).

La smentita di Natan al progetto del re, che voleva costruire una casa al Signore, è l’ultima tessera del puzzle di Avvento. Sebbene la festa del Natale diventi, settimana dopo settimana, una serie di crescenti e frenetici preparativi, per far diventare le nostre case, le nostre mani e i nostri cuori capaci di dono, alla fine bisogna solo fermarsi e contemplare l’iniziativa di un Dio che è venuto a prepararci una casa. L’umanità del Verbo incarnato è la casa dove finalmente noi possiamo imparare a vivere. Ma è anche figura della nostra umanità, la casa da cui possiamo smettere di fuggire. Dalla culla alla croce, i panni della nostra vita non vanno più smessi. Ma indossati con umile e incrollabile fierezza. Come un «trono stabile per sempre» (2Sam 7,16).