C’è un momento nella vita di Gesù in cui anche chi con lui è stato per lungo tempo e magari lo ha visto anche crescere, è messo nella condizione di comprendere che egli non è semplicemente uno come gli altri, ma misteriosamente qualcosa di più. L’intuizione di questa diversità nasce dalla sua sapienza e dai segni che egli opera. Ma c’è una cosa che molto spesso preferiamo ai fatti, e sono i nostri pregiudizi. Facciamo sempre molta fatica ad abbandonare i nostri pregiudizi per accettare invece la realtà davanti ai nostri occhi, ma senza questa lealtà nel leggere i fatti, potremmo cadere nella trappola di passare la nostra vita chiusi nelle nostre convinzione perdendoci completamente la realtà. Gesù dimostra con i fatti che Egli è il Messia, ma i suoi compaesani si scandalizzano di lui:

“«Donde gli vengono queste cose? E che sapienza è mai questa che gli è stata data? E questi prodigi compiuti dalle sue mani? Non è costui il carpentiere, il figlio di Maria, il fratello di Giacomo, di Ioses, di Giuda e di Simone? E le sue sorelle non stanno qui da noi?». E si scandalizzavano di lui”. Da qui l’amara considerazione di Gesù che è divenuta famosa in tutta la storia: “Ma Gesù disse loro: «Un profeta non è disprezzato che nella sua patria, tra i suoi parenti e in casa sua»”.

Nessuno è profeta in patria significa che è sempre difficile essere riconosciuti nella nostra verità da coloro che ormai pensano di sapere tutto di noi. Amare non è abituarsi all’altro ma rimanere davanti all’altro con uno sguardo che sa scorgere sempre la sua novità e non la semplice conferma dei nostri pregiudizi. Solo così l’amore rinnova sempre la vita. Solo così l’amore mostra ciò di cui Dio è davvero inaspettatamente capace.

Nella buona battaglia della fede — che come ogni sano e santo combattimento non può che logorare e mettere alla prova chi si cimenta in esso — può accadere di dimenticare la posta in gioco prima di aver «resistito fino al sangue» nella purificazione del cuore da tutte le scorie del «peccato» (Eb 12,4). L’autore della lettera agli Ebrei afferma con chiarezza che il punto capitale coinvolto nella lotta spirituale non è altro che la validità e l’efficacia della nostra adozione a figli mediante il battesimo:

«Figlio mio, non disprezzare la correzione del Signore e non ti perdere d’animo quando sei ripreso da lui; perché il Signore corregge colui che egli ama e percuote chiunque riconosce come figlio» (Eb 12,5-6).

Tuttavia, la guarigione del cuore da tutte le sue paure e chiusure ha bisogno di assumere il sangue come misura di compimento non perché il Padre attenda dai suoi figli la qualità di un eccellente sacrificio. Al contrario, si deve combattere fino in fondo contro ogni mentalità estranea al vangelo perché, proprio in fondo al cuore, si radica il terribile sospetto di essere orfani perseguitati dalla sventura, anziché figli amati con fedeltà:

«È per la vostra correzione che voi soffrite! Dio vi tratta come figli; e qual è il figlio che non viene corretto dal padre?» (Eb 12,7).

L’episodio in cui Gesù, di ritorno nella «sua patria» (Mc 6,1) dove era cresciuto, viene accolto con freddezza e giudizio dalla sua gente, ci fornisce un’ulteriore chiave per comprendere quale «radice velenosa» può opporsi agli innumerevoli “spunti di correzione” che la realtà sempre elargisce con grande puntualità. Dopo un iniziale stupore di fronte ai suoi insegnamenti — apparente segno di apertura e di ascolto — coloro che si trovano dentro la sinagoga si abbandonano a un crescendo di scetticismo nei confronti del (troppo) familiare concittadino dalla cui bocca escono parole di vita e di verità. Anziché incuriosirsi e appassionarsi al nuovo che si sta manifestando, gli abitanti di Nazareth non accettano alcuna correzione circa il loro modo di valutare le cose, pur di non perdere i punti di riferimento acquisiti:

«Da dove gli vengono queste cose? E che sapienza è quella che gli è stata data? E i prodigi come quelli compiuti dalle sue mani? Non è costui il falegname, il figlio di Maria, il fratello di Giacomo, di Ioses, di Giuda e di Simone? E le sue sorelle, non stanno qui da noi?» (Mc 6,2-3).

L’insorgere del Regno nella persona umana di Gesù, anziché essere percepito come una porta finalmente e totalmente aperta al disegno di Dio sulla storia, diventa per i concittadini di Gesù una pietra su cui ci si trova a inciampare. Non è l’atteggiamento del Signore a porsi come ostacolo, ma l’abitudine a disporre già delle cose e del loro significato a determinare un incedere claudicante e incerto:

«Ed era per loro motivo di scandalo» (Mc 6,3).

L’incarnazione, il criterio assunto da Dio per portare salvezza all’uomo senza effetti speciali e senza pretese di perfezione ideale, può sempre essere giudicata negativamente quando ci si sente troppo familiari con Gesù da non ammettere che in lui possano (ancora) avvenire inedite rivelazioni del volto di Dio. È il rischio che ogni consuetudine religiosa — anche cristiana —inevitabilmente suscita: restringere il campo visivo anziché spalancarlo, generare timore invece che confidenza, produrre «ginocchia fiacche» (Eb 12,12) e non «piedi» capaci di camminare «diritti» (12,13). Tuttavia, poiché Dio è un padre «tenero verso i figli» e sa bene «di che siamo plasmati» (Sal 102[103],13-14), la sua pazienza non si stanca mai di ammaestrare le reticenze del nostro cuore attraverso il dono del suo Figlio. E di correggerci nella forma più incisiva e rispettosa dell’irrevocabile dono di libertà impresso come sigillo sulla nostra creazione e sulla nostra redenzione:

«Gesù percorreva i villaggi d’intorno, insegnando» (Mc 6,6).

Dopo averci introdotto così profondamente nel mistero della fede, che si fa adesione sempre più forte e abbandonata al misterioso disegno di Dio, l’autore della Lettera agli Ebrei esclama:

«Fratelli, voi non avete ancora resistito fino al sangue nella lotta contro il peccato» (Eb 12,4).

Con questa constatazione siamo messi di fronte al grande impegno di non ritenerci mai arrivati e, soprattutto, di non pensare mai di avere fatto e dato abbastanza. Un simile modo di pensare potrebbe sembrare quasi una sorta di pessimismo, in base a cui bisogna prepararsi sempre al peggio ma, in realtà, si tratta di non ripiegarsi mai su se stessi per rimanere aperti sia al disegno del Padre su di noi e sul cosmo, sia alla nostra libertà di creature che ci permette di aderire o meno e, persino, di opporci al desiderio di Dio. Ciò che sta alla base del dono dell’Altissimo nell’atto della creazione è proprio la volontà che nessuno si senta obbligato a rispondere al suo amore, ma si senta sempre più libero di corrispondere nella libertà, senza la quale nessuna relazione è autentica e degna di questo nome.

Il Signore Gesù quando «venne nella sua patria« (Mc 6,1) - dopo aver già operato segni capaci di far sentire già l’avvento del Regno nella storia, restituendo la speranza a molti che ormai non avevano più modo di sperare e di vivere - non riesce ad avere altro effetto su coloro che lo conoscevano fin da bambino se non il fatto che

«era per loro motivo di scandalo» (Mc 6,3).

Con una nota tutta particolare e abbastanza unica, l’evangelista Marco ci mette di fronte alla perplessità del Signore Gesù in seguito a una simile reazione:

«si meravigliava della loro incredulità» (Mc 6,6).

Forse proprio perché la fede, l’adesione e l’accoglienza del vangelo esigono un lavoro fondamentale di vuoto da ogni attesa, da ogni preconcetto, da ogni immaginazione su noi stessi e su Dio. Solo in questa capacità di creare un spazio di attenzione e di gratuità si può accogliere tutto ciò che capita nella e alla nostra vita come «correzione del Signore» (Eb 12,5).

Ogni «correzione», compresa quella a cui viene in certo modo sottoposto lo stesso Signore Gesù dall’incredulità dei suoi vicini, e che

«certo, sul momento, non sembra causa di gioia, ma di tristezza» (Eb 12,11)

ha come fine principale quello di correggere il nostro angolo di visuale su noi stessi e su Dio. Questa “correzione” di sguardo, di angolatura, di posizione, può esigere una tale fatica interiore da richiedere una resistenza «fino al sangue» (12,4) per non cadere nella trappola di non cambiare, di rimanere dove/come da sempre si è vissuto – a Nazaret – non solo fisicamente e geograficamente, ma pure – e soprattutto – interiormente. Sembra che la peggiore «radice velenosa» (12,15) che possa allignare nel nostro cuore sia proprio quella dell’incapacità di cogliere, oltre la «tristezza» (12,11) della delusione di trovarsi davanti a qualcosa/qualcuno di in-aspettato e in-sospettato, la promessa di un «frutto di pace e di giustizia» (Eb 12,11) che ci renda finalmente e veramente corretti.