Forse non riflettiamo mai abbastanza su quanto sia importante nella nostra vita quotidiana lo sguardo. Per comprendere meglio questo, dovremmo dialogare con una persona ipovedente, al fine di comprendere quanto sia importante quello che vediamo continuamente, non solo durante le nostre ricche giornate, ma persino di notte mentre sogniamo. Il Signore Gesù, con la parabola che leggiamo nella liturgia, ci chiede di mettere sotto esame il nostro modo di guadare verso gli altri, chiedendoci non solo di andare oltre le apparenze ma, ancor più profondamente, di essere in grado di vedere oltre ciò che si vede e ancora più oltre ciò che l’altro ci mostra di se stesso. Naturalmente, questo vale anche per noi stessi nei riguardi degli altri. La parola del Levitico è un invito forte a mettere tutta la nostra esistenza in cammino verso la santità:

«Siate santi, perché io, il Signore, vostro Dio, sono santo» (Lv 19,2).

Nella prima lettura troviamo che le conseguenze di questo impegno a farsi imitatori di Dio tocca la vita in tutti i suoi aspetti, ma soprattutto per quanto riguarda il nostro modo di entrare in relazione con gli altri: «né metterai inciampo davanti al cieco» (19,14).
Il Signore Gesù rende questo atteggiamento di attenzione, di sensibilità nei confronti di chi è più povero e bisognoso ancora più radicale, e lo fa assolutizzando – fino alle sue estreme conseguenze – il regime dell’incarnazione, che diventa così uno stile esigente e irrinunciabile di relazione:

«In verità io vi dico: tutto quello che avete fatto a uno solo di questi miei fratelli più piccoli, l’avete fatto a me» (Mt 25,40).

Questa identificazione tra il Cristo e il piccolo che incontriamo sulla nostra strada rende le cose più difficili, ma anche più belle. L’amore, con le sue esigenze di attenzione e di decisione nella compassione, non è più programmabile o limitabile alle nostre previsioni, ma è una continua sorpresa che esige la capacità di lasciarsi sorprendere fino a farci radicalmente scomodare da tutte quelle abitudini e atteggiamenti con cui abbiamo, giorno dopo giorno, messo al sicuro la nostra vita dalla prova della verità nell’attenzione a ciò che è più debole e più piccolo.
La parola di accoglienza e di riconoscimento da parte del re, più che un premio, suona come una constatazione soddisfatta del Maestro, che riconosce nei suoi discepoli un cammino veramente compiuto proprio quando sono diventati più sensibili al mistero dell’altro, soprattutto quando non può imporsi in nessun modo:

«Venite, benedetti del Padre mio, ricevete in eredità il regno preparato per voi fin dalla creazione del mondo» (Mt 25,34).

La parola con cui l’Altissimo dice «Io sono il Signore» diventa la porta e lo stampo perché noi possiamo, in verità, dire davanti a Lui: “Io sono l’uomo” che tu hai creato.
L’ultima parola della prima lettura «ama il prossimo tuo come te stesso» diventa per il Vangelo ancora più radicale, tanto da poter risuonare quasi come «amalo più di te stesso». In ogni modo, sembra che l’unico peccato imperdonabile sarà la cecità nei confronti del fratello quando la vita lo rende «piccolo». Questo è il primo passo per accogliere la totalità di noi stessi, quando siamo obbligati ad accogliere ciò che in noi è più povero e più fragile, accettando che lo sguardo degli altri si posi su di noi con amore e autentica compassione.

Se Dio fosse un’evidenza non avremmo in realtà molta scelta. È proprio la sua apparente assenza che ci mette nella condizione di poter esercitare la nostra libertà. Questo appare evidente nella pagina del Vangelo di oggi in cui “buoni e cattivi” sono accomunati dal medesimo stupore:

“Signore, quando mai ti abbiamo veduto affamato e ti abbiamo dato da mangiare, assetato e ti abbiamo dato da bere? Quando ti abbiamo visto forestiero e ti abbiamo ospitato, o nudo e ti abbiamo vestito? E quando ti abbiamo visto ammalato o in carcere e siamo venuti a visitarti?”.

In fondo è l’esperienza che facciamo tutti noi: infatti l’unica cosa che vediamo con evidenza sono i volti dei fratelli e delle sorelle che abbiamo accanto, e molte volte questi volti non ci ricordano Dio, ma il loro brutto carattere, i loro errori, o anche la loro bellezza, i loro preghi, ma certamente non ci salta in mente di pensare che dietro ognuno di loro si nasconde Dio. Eppure la lezione del Vangelo di oggi è proprio questa: dice Gesù

“ogni volta che avrete fatto o non avrete fatto qualcosa a uno di questi miei fratelli lo avrete fatto o non lo avrete fatto a me”.

Non c’è molto spazio per le interpretazioni, il Vangelo ci dice chiaramente che Dio è presente anche se non lo vediamo, e il luogo dove è presente è l’altro che mi è accanto. Decidere di prendere sul serio le persone che abbiamo vicine, amarle, accoglierle come sono, perdonarle, fare qualcosa per esse, è l’unico modo attraverso cui possiamo fare qualcosa a Dio stesso.  

Il codice di santità contenuto nel libro del Levitico, che la liturgia della Parola propone oggi come prima lettura, alza subito il tiro del cammino quaresimale, attraverso un invito a desiderare la vita in tutta la sua dignità e pienezza. Per quanto possa sembrare un appello quasi prematuro, rispetto alla lunghezza dell’itinerario quaresimale, dobbiamo ammettere che la santità non può che essere il solo orizzonte in cui merita di iscriversi un percorso di ascesi cristiana. Non certo da intendere come traguardo da raggiungere con le migliori energie, ma il “destino” naturale — e soprannaturale — della nostra umanità plasmata a immagine e somiglianza del Creatore. La voce dell’Altissimo, del resto, risuona fin dai tempi antichi serenamente perentoria su questo livello di possibile divinizzazione della nostra umanità:

«Siate santi, perché io, il Signore, vostro Dio, sono santo» (Lv 19,2).

Questo enorme invito, lanciato nella terra fresca di questa nuova Quaresima, ci offre l’occasione di ripensare alla santità non come una prerogativa di pochi, eletti fratelli e sorelle nella fede, il cui nome ricorre nel calendario e nella preghiera della Chiesa, ma come un carattere conferito a ogni discepolo del Signore mediante il battesimo. Una vita bella e piena — dunque, santa — non si misura tanto in rapporto a eroiche virtù da acquisire o manifestare, quanto nella capacità di avere una speciale attenzione verso l’altro, riconosciuto — al pari di noi stessi — un essere bisognoso e capace di amore. In questa prospettiva si coglie in tutta la sua rilevanza la norma del Levitico circa i rapporti fraterni:

«Non ti vendicherai e non serberai rancore contro i figli del tuo popolo, ma amerai il tuo prossimo come te stesso» (Lv 19,18).

Con una lunga e suggestiva parabola, il Signore Gesù radicalizza l’antico codice di santità, portando fino alle estreme conseguenze la disponibilità che siamo sempre chiamati a conservare e maturare verso il nostro prossimo, anche e soprattutto quando si pone di fronte a noi come “nemico”. Nell’immagine solenne di un universale e conclusivo giudizio, possiamo riconoscere, in realtà, la particolare conclusione di ogni giudizio incompatibile con l’inviolabile parametro dell’attenzione ai «più piccoli» e alle più piccole realtà di ogni giorno:

«In verità io vi dico: tutto quello che avete fatto a uno solo di questi miei fratelli più piccoli, l’avete fatto a me» (Mt 25,40).

Anziché orientare lo sguardo a irraggiungibili altezze, la Quaresima ci fa subito piegare gli occhi verso il basso, verso le pieghe poco appariscenti del quotidiano, in cui dobbiamo riconoscere il grande deserto dove si diventa discepoli del Regno e interpreti del Vangelo. Il fatto che tanto i giusti quanto gli empi resteranno sorpresi di essere giudicati su qualcosa che non ricordano di aver omesso o compiuto, ci dice come la nostra capacità di voler bene debba diventare qualcosa di estremamente naturale e spontaneo per poter essere e dirsi autentica, quasi un’attitudine di cui non si deve e non si può essere fino in fondo consapevoli:

«Quando (mai) ti abbiamo visto…?» (25,37.38.39.44).

L’amore reale verso il prossimo non è da intendersi come un obbligo da adempiere per astratte questioni di giustizia, ma come un’attenzione al bisogno dell’altro che si compie senza troppa premeditazione, senza nemmeno avere l’intenzione di fare qualcosa di più rispetto a ciò che si sta semplicemente compiendo. La conversione di santità a cui la Quaresima tende non si realizza attraverso gesti con i quali cerchiamo di sentirci e mostrarci più buoni di quello che siamo, ma attraverso atti di “spontanea” e squisita carità con cui si restituisce un amore gratuitamente ricevuto. Per questo il codice di santità dell’Antico e Nuovo Testamento non può essere interpretato con troppo protagonismo, ma solo a partire da un occhio allenato a volgere lo sguardo e l’attenzione ai «più piccoli», nei quali si nasconde sempre la presenza di Colui che si è fatto “più piccolo” per farci diventare tutti “più grandi” nell’amore.