I ragionamenti della gente di Gerusalemme assomigliano così tanto ai nostri:

“Non è costui quello che cercano di uccidere? Ecco, egli parla liberamente, e non gli dicono niente. Che forse i capi abbiano riconosciuto davvero che egli è il Cristo? Ma costui sappiamo di dov'è; il Cristo invece, quando verrà, nessuno saprà di dove sia”.

Non di rado anche per noi il metro di giudizio è la critica, e la nostra convinzione di fondo è che ciò che pensiamo già di conoscere non ha dentro nessuna novità. Delle volte è così che trattiamo chi ci vive accanto, con critica e rassegnazione. E in entrambi i casi se potessimo far fuori le persone e le nostre routine lo faremmo senza pensarci due volte. Eppure quella gente si trova di fronte a Cristo, al Figlio di Dio, al Senso di tutta la vita, ma lo trattano con aria di sufficienza e presunzione. Presumere di sapere è la radice di ogni nostra tragedia personale. Invece ogni rivoluzione e cambiamento nascono dal ragionevole dubbio che forse noi non sappiamo tutto e che faremmo bene a fidarci ogni tanto.

«Gesù allora, mentre insegnava nel tempio, esclamò: “Certo, voi mi conoscete e sapete di dove sono. Eppure io non sono venuto da me e chi mi ha mandato è veritiero, e voi non lo conoscete. Io però lo conosco, perché vengo da lui ed egli mi ha mandato».

Il fastidio di cui è portatore Gesù è il fastidio che si prova davanti a una persona profondamente aggrappata a un significato. Le persone che hanno trovato un senso nella propria vita, sono felici. E le persone felici infastidiscono perché ci ricordano la nostra infelicità e fanno crollare la convinzione che l’infelicità è sopportabile solo perché tutti sono infelici.

La Pasqua non è una fatalità e nemmeno un incidente di percorso, ma un evento preparato remotamente e in modo accurato per tutta la vita del Signore Gesù. L’annotazione dell’evangelista Giovanni è di particolare significanza:

«nessuno riuscì a mettere le mani su di lui, perché non era ancora giunta la sua ora» (Gv 7,30).

Sembrerebbe quasi un gioco a nascondino quello che il Signore vive con quanti a più riprese cercano di eliminarlo. In realtà, più che un “nascondino” è un modo per rendere ancora più forte e significativo il suo atto finale di consegna. Nel racconto giovanneo della cattura nel Getsemani, le note angosciate e drammatiche dei sinottici scompaiono per fare posto a un regale gesto di consegna libera e sovrana. Questa consegna regale comporta la liberazione dei discepoli, i quali se ne possono andare liberamente: «Vi ho detto: sono io. Se dunque cercate me, lasciate che questi se ne vadano» (Gv 18,8). Mettere le mani addosso a Gesù è impossibile fino a quando Gesù non si lascia mettere le mani addosso! Gesù si consegna per rivelare il volto di un Dio che non si nasconde sotto la corazza della sua onnipotenza, ma si espone fino in fondo nella nudità di un amore donato senza condizioni e senza scappatoie.
In questo gioco delle mani che prendono o che danno, si riassume tutto il mistero pasquale ed è cifra dell’annuncio del vangelo che cambia la nostra vita e dà un nuovo corso al nostro modo di relazionarci. Sempre, continuamente, in tutta la storia e in tutte le storie ci si trova dinanzi agli «empi» che vanno «sragionando» (Sap 2,1). La cosa essenziale è di non diventare complici della loro stoltezza, rendendo vani i loro progetti malevoli:

«tendiamo insidie al giusto» (Sap 2,12).

Le motivazioni sono chiare ed evidenti: «per noi è di incomodo… si oppone alle nostre azioni… ci rinfaccia le trasgressioni … è diventato per noi una condanna dei nostri pensieri… ci è insopportabile solo al vederlo… la sua vita non è come quella degli altri». Il libro della Sapienza è come se facesse un elettrocardio-encefalogramma di ciò che si agita nel cuore e nella mente di quanti non possono sopportare le esigenze di una relazione in cui non si può barare e bisogna essere veri con se stessi e autentici con gli altri. La diversa attitudine del cuore del giusto svela la violenza, talora ben mascherata ma terribile, degli empi poiché «la loro malizia li ha accecati» (2,21).
In poche parole o in altre parole, gli empi dicono di essere infastiditi dal giusto. A ben guardare, non si tratta solo di un senso di fastidio, ma è una questione – ben più profonda – di delusione. Il Signore Gesù e chiunque è suo discepolo rappresenta un problema grave per chi fonda la propria vita e i propri rapporti sulla logica del potere e della prevaricazione. L’empio ha bisogno di autoconvincersi a tutti i costi che la sua sia la vita migliore da vivere; ha bisogno di pensare che il suo sia l’unico modo per essere felici, che abbia ragione di pensare e di agire mettendo al centro sempre e solo il proprio interesse e calpestando i più poveri. Quando qualcuno dimostra, con la sua libertà da se stesso, la fragilità e la falsità di questa pseudo-felicità trattandola come «moneta falsa» (Sap 2,16), espone l’empio a una grande delusione. Questa delusione ingenera rabbia: la rabbia di non essere soli al mondo o almeno che il mondo sia più grande. Il bisogno di eliminare l’altro diventa una conseguenza non solo logica, ma quasi naturale.
Gli empi ‘ragionano’ in modo molto religioso:

«mettiamolo alla prova… per conoscere la sua mitezza e saggiare il suo spirito di sopportazione» (Sap 2,19).

In realtà ciò che hanno bisogno di confermare è l’inganno in cui sono caduti e da cui non vogliono uscire. Il Signore Gesù – mite e umile di cuore – si offre a noi nel suo vangelo e nella sua croce. Davanti alla croce e di fronte al Vangelo dobbiamo esaminare i pensieri del nostro cuore per fare verità sul nostro desiderio, perché si possa dire anche di noi:

«Ecco, egli parla liberamente» (Gv 7,26).

Mentre i giorni della Quaresima corrono ormai veloci verso il cuore liturgico della Settimana Santa, lo sguardo penetrante dell’evangelista Giovanni si pone – e ci pone – di fronte al cammino del Signore Gesù nel suo evolversi, naturalmente e drammaticamente, verso la consumazione piena del mistero pasquale:

«In quel tempo, Gesù se ne andava per la Galilea; infatti non voleva più percorrere la Giudea, perché i Giudei cercavano di ucciderlo» (Gv 7,1).

Se, da una parte, Cristo appare sempre più consapevole di poter vivere la sua donazione d’amore per rivelare al mondo il volto del Padre, dall’altra si rivela essere anche capace di custodire quest’ora così pregnante, in attesa di poterla abbracciare, nella libertà e nel momento opportuno. Questa sfumatura, di avvicinamento graduale al momento decisivo della sua passione, è anticipata da una breve annotazione dell’evangelista:

«Quando i suoi fratelli salirono per la festa, vi salì anche lui: non apertamente, ma quasi di nascosto» (Gv 7,10).

È sorprendente – forse anche un po’ sconcertante – l’immagine di un Dio fatto uomo che si nasconde, nel momento in cui gli uomini cercano di ucciderlo, e che sembra quasi partecipare alla nostra vita di sottecchi, senza potersi manifestare liberamente. Eppure è un’immagine che, scrutata con l’intelligenza del cuore, ci rivela un modo assai delicato con cui il Signore Gesù ama essere «vicino» alla nostra umanità, segnata tragicamente da un «cuore spezzato» (Sal 33,19) e ottenebrato a causa del peccato. Ne abbiamo conferma dal modo con cui, seppur di nascosto, Gesù «parla liberamente» (Gv 7,26) a Gerusalemme, in occasione della festa delle Capanne, durante la quale si ricordavano i prodigi dell’Esodo e si rinnovava in Israele la speranza dell’attesa messianica:

«Certo, voi mi conoscete e sapete di dove sono. Eppure non sono venuto da me stesso, ma chi mi ha mandato è veritiero, e voi non lo conoscete. Io lo conosco, perché vengo da lui ed egli mi ha mandato» (Gv 7,28-29).

Dal modo con cui Gesù continua, nonostante la crescente avversità nei suoi confronti, a insegnare «nel tempio», possiamo riconoscere una grande libertà, non solo di essere un Messia affrancato dalla tirannia degli esiti, ma pure estremamente libero di non lasciarsi vincolare in alcun modo prima di aver potuto decidere fino a che punto consegnarsi nelle nostre mani:

«Cercavano allora di arrestarlo, ma nessuno riuscì a mettere le mani su di lui, perché non era ancora giunta la sua ora» (Gv 7,30).

Quando cerchiamo di spingere in profondità i nostri rapporti d’amore, scopriamo di poter essere tutti molto ingenui, improvvisando misure e ostinazioni sproporzionate alle reali convinzioni del nostro cuore, a cui fanno seguito terribili momenti di chiusura e dolorosi processi di rimozione. Guardando al modo con cui Gesù si sottrae, per potersi consegnare nell’ora opportuna, potremmo dire che l’amore non si può in alcun modo improvvisare, ma si deve preparare, imparando a sfuggire tutte le battaglie che non meritano di essere affrontate. Solo chi sa deludere le aspettative — soprattutto rispetto a se stessi — può arrivare a conoscere il mistero dell’ora in cui ci è chiesto di fare l’esperienza dell’amore più grande.
Senza questa serena e rocciosa volontà, presto o tardi ci troviamo a indossare i panni del persecutore, quando i profeti di Dio — presenti nella storia quasi sempre nei panni dei poveri e degli ultimi — ci segnalano con la loro stessa vita che il nostro cuore si sta chiudendo nell’insensibilità dell’egoismo, diventando persino aggressivo:

«Tendiamo insidie al giusto, che per noi è d’incomodo e si oppone alle nostre azioni; ci rimprovera le colpe contro la legge e ci rinfaccia le trasgressioni contro l’educazione ricevuta» (Sap 2,12).

Ma l’uomo giusto non ha timore di essere ostacolato nel suo cammino, perché sa bene che la vita è un dono che non va né difeso né conquistato. Solo, umilmente restituito, con ostinata fiducia in colui che ne è amorevole custode:

«Molti sono i mali del giusto, ma da tutti lo libera il Signore. Custodisce tutte le sue ossa: neppure uno sarà spezzato» (Sal 33,20-21).