Le parole del profeta Malachia sono un buon modo per comprendere ciò che viene vissuto nella casa di Elisabetta e Zaccaria:

«e l’angelo dell’alleanza, che voi sospirate, eccolo venire, dice il Signore degli eserciti» (Mal 3,1).

Il trambusto, per così dire, creato dalla nascita di Giovanni e la sua carica innovativa e anticonformista si situa in un contesto in cui l’attesa è stata assai lunga e questo figlio così sospirato è, al contempo, il segno di un esaudimento e l’inizio di una rivoluzione nella vita. Zaccaria, che aveva reagito in modo assai “sacerdotale” alle parole che l’arcangelo Gabriele gli aveva rivolto nel Tempio durante l’offerta dell’incenso, non può che arrendersi alla magnifica evidenza di questo passaggio del Signore nella sua vita e in quella della sua sposa. Il dono di questo figlio è ben più del dono di un figlio e diventa per tutti la garanzia del possibile compimento di ogni promessa nella misura in cui sappiamo non solo aspettare, ma anche coinvolgerci accettando di essere cambiati e rimessi in cammino nella vita. Come commentava Giovanni Paolo II: «Zaccaria conferma ai parenti stupiti il nome del figlio, scrivendolo su una tavoletta. Dio stesso, mediante il suo angelo, aveva indicato quel nome, che in ebraico significa "Dio è favorevole". Dio è favorevole all'uomo: vuole la sua vita, la sua salvezza. Dio è favorevole al suo popolo: ne vuol fare una benedizione per tutte le nazioni della terra. Dio è favorevole all'umanità: ne guida il cammino verso la terra dove regnano pace e giustizia. Tutto questo è inscritto in quel nome: Giovanni!» (GIOVANNI PAOLO II, Omelia a Kiev, 24 Giugno 2001).

Come Zaccaria deve confermare l’intuizione di Elisabetta, così anche noi dobbiamo avere il coraggio di dare alle cose un nome che faccia ancora sognare, desiderare, sospirare:

«No, si chiamerà Giovanni» (Lc 1,60).

Ci sarà sempre qualcuno che ci richiamerà all’ordine e cercherà di farci risucchiare dal passato, dalla sterile nostalgia, dalla resistenza al futuro: «Non c’è nessuno della tua parentela che si chiami con questo nome» (1,61). A questa tentazione di continuità ingessata, bisogna resistere in modo deciso e delicato al contempo. Alla fine del racconto sembra che tutti debbano arrendersi a un’altra evidenza, che potremmo definire come la volontà del Signore di dare futuro alla nostra vita radicandola sempre di più in un desiderio che si fa profezia di speranza, tanto che

«Tutti i loro vicini furono presi da timore, e per tutta la regione montuosa della Giudea si discorreva di tutte queste cose» (Lc 1,65).

Un messaggio che ci raggiunge è una sorta di assicurazione: il Signore Dio non farà mancare al suo popolo i suoi profeti che trasmettano in modo adeguato il messaggio di una salvezza che è tutta da accogliere, ma anche tutta da costruire con la messa in gioco del proprio desiderio.

Nel Vangelo di oggi viene narrata la diatriba sulla scelta del nome del piccolo Giovanni Battista:

“All'ottavo giorno vennero per circoncidere il bambino e volevano chiamarlo col nome di suo padre, Zaccaria. Ma sua madre intervenne: «No, si chiamerà Giovanni». Le dissero: «Non c'è nessuno della tua parentela che si chiami con questo nome».  Allora domandavano con cenni a suo padre come voleva che si chiamasse”.

In questa discussione è nascosto un problema sotteso in ogni famiglia, ma oserei dire in ogni legame di bene. Tutti noi vorremmo che gli altri fossero secondo le nostre aspettative. Dare un nome significa dare anche un destino, un significato, un’etichetta. L’amore vero sa rispettare la diversità dell’altro e gli permette di emergere in tutta la sua unicità. Un buon genitore non può caricare sulle spalle dei figli i propri sogni, ma deve essere disposto persino a rinunciarvi affinché i sogni dei figli si realizzino. La difesa del nome “Giovanni” è la difesa della diversità di questo bambino che ha tutto il diritto di essere se stesso fino in fondo. Ecco perché anche il padre, Zaccaria, si allea con la volontà della moglie:

“Egli chiese una tavoletta, e scrisse: «Giovanni è il suo nome». Tutti furono meravigliati. In quel medesimo istante gli si aprì la bocca e gli si sciolse la lingua, e parlava benedicendo Dio”.

Quel padre che non aveva creduto alla nascita di quell’inaspettato figlio ha vissuto anch’egli nove mesi in cui ha maturato un cambiamento. È bello pensare che certe cose nella vita ci cambiano, e questa non è una cosa brutta ma una cosa estremamente bella.  

La narrazione evangelica di Luca, particolarmente attenta a fornire «ricerche accurate su ogni circostanza, fin dagli inizi» (Lc 1,3), si sofferma sul momento in cui «per Elisabetta si compì il tempo del parto e diede alla luce un figlio» (1,57). Nel giorno della circoncisione — l’ottavo dopo la nascita — tutti i parenti e gli amici presenti «volevano chiamarlo con il nome di suo padre, Zaccarìa» (1,59). A questo punto, sia la madre attraverso la voce, sia il padre mediante «una tavoletta» (1,63) – poiché era rimasto «muto» (1,20) per non aver creduto all’annuncio dell’angelo – decidono di imporre con forza un nome completamente nuovo, che nessuno si aspettava e che apre allo stupore e alla novità dei tempi messianici:

«Giovanni è il suo nome» (Lc 1,63).

La diversità di significato tra i due nomi non sembrerebbe in realtà così rilevante: Zaccaria significa «Dio ricorda», mentre Giovanni «Dio usa misericordia». Eppure la sottile differenza esistente tra i due nomi non deve passare inosservata. Il primo è un dito puntato verso il passato, alla salvezza costruita da Dio lungo la storia: i suoi interventi, i suoi prodigi, la sua fedeltà. Suggerisce il criterio che il passato debba necessariamente orientare il presente. Il secondo nome, invece, focalizza l’attenzione sul momento attuale e su quanto il Signore è intenzionato a fare in vista di un futuro più ricco di speranza per tutti. Il nome «Giovanni» diventa profezia di un criterio di nuova generazione, perché rivela come l’attualità della storia non sia solo condizionata, ma anche affrancata dai suoi inevitabili retaggi. 

Non senza una certa sofferenza e un lento cammino personale, i due anziani genitori hanno maturato la verità di questa sottile distinzione e hanno compreso che, mentre il primo nome proviene semplicemente dall’abitudine di legare la vita del figlio a quella del padre, il secondo porta con sé l’eccedenza di una rivelazione, la grazia di una promessa del Signore a cui era stato difficile credere. Saper intuire questa plusvalenza di Dio dentro la storia, che consente alle generazioni di essere alleate perché poste in una reciproca libertà, è quanto auspicavano i profeti, perché la venuta del Signore non fosse un colpo di «sterminio» ma un evento di salvezza:

«Ecco, io invierò il profeta Elìa prima che giunga il giorno grande e terribile del Signore: egli convertirà il cuore dei padri verso i figli e il cuore dei figli verso i padri» (Ml 4,23-24).

Laddove noi pensiamo che l’esistenza sia drasticamente segnata dalle sue condizioni iniziali (genitoriali), il vangelo annuncia invece che tra le premesse e lo sviluppo di una vita umana c’è anche — soprattutto — discontinuità, una certa presenza di Dio che strappa il nome di una persona da ogni destino già scritto e da qualsiasi fatalismo. La misericordia del Signore non è un attributo statico della sua bontà, ma un dinamismo di compassione che opera continuamente nelle pieghe della storia, soccorrendo le mancanze della fragilità umana e i limiti che ogni generazione porta con sé, affinché sia «gradita» (Ml 3,4) e «secondo giustizia» (3,3) l’offerta della vita di ciascun vivente.

Se vogliamo prepararci a celebrare il Natale ormai imminente, siamo sollecitati a recuperare la coscienza che anche il nostro nome è chiamato a trasfigurarsi attraverso il criterio dell’Incarnazione, per diventare segno di una meravigliosa e più grande realtà. Ciascuno può essere non soltanto condizionato dalla propria storia, ma pure ricondizionato incessantemente dalla grazia di Dio. Ogni storia umana, con le sue luci e le sue ombre, non è mai congelata in un libro già scritto, dal numero di pagine tragicamente già prefissato. Nella misura in cui ci apriamo all’ascolto della Parola di Dio e impariamo a vedere la sua opera e la sua provvidenza, possiamo scoprire che le cose grandi, in fondo, non sono ancora avvenute, che i giorni migliori li dobbiamo ancora trascorrere, che l’avventura della vita, in fondo, è appena iniziata. Allora, lo stupore può riprendere fiato:

«Che sarà mai questo bambino?» (Lc 1,66).

«Allora domandavano con cenni a suo padre come volesse che si chiamasse» (Lc 1,62).

Così racconta Luca, facendoci intuire un aspetto di Zaccaria che finora non ci aveva detto chiaramente, e cioè che egli, oltre che muto, è anche sordo. Se devono parlargli attraverso dei segni e non a parole è perché, evidentemente, è impossibilitato ad ascoltare. Accade anche a lui ciò che accade spesso nella vita umana e a tanti altri personaggi biblici: il mutismo dipende da un male più radicale che è la sordità. Si è incapaci di parlare perché non si sa o non si può o non si vuole ascoltare. Ed è evidente, in questo contesto, che tale sordità, prima che essere fisica, è una sordità spirituale, una sordità del cuore. Quello che accade a Zaccaria non è una punizione divina: poiché non ha creduto all’annuncio dell’angelo, ora Dio lo castiga. È piuttosto la rivelazione di quali siano le conseguenze dei nostri atteggiamenti sbagliati. Dice il Salmo 107:

«ogni malvagio chiuda la bocca» (Sal 107,42).

Non c’è bisogno che sia Dio a chiudergliela; sono la sua iniquità, la sua incapacità di ascolto, la sua incredulità a farlo. Il giudizio di Dio, semmai, la bocca prova a riaprirla, con il dono di una parola più feconda ed efficace della sterilità del non-ascolto. Zaccaria si chiude in se stesso e nelle proprie impossibilità, nella propria rassegnazione, nel proprio percepirsi troppo vecchio, e questa chiusura di fronte alla parola di Dio e alle sue promesse lo conduce poi, come sua inevitabile conseguenza, alla chiusura nei confronti degli altri. Non ascoltare la parola di Dio ci porta all’amara esperienza di compromettere la comunicazione con gli altri. Zaccaria raccoglie i frutti di ciò che ha seminato e, come dice il proverbio popolare, se si semina vento, si raccoglie tempesta. Se si semina sordità, si raccoglie mutismo, o peggio incomunicabilità.
 
L’unica strada per uscire da questa situazione è tornare ad aprire quello che abbiamo chiuso. Zaccaria torna ad aprirsi alla parola di Dio, obbedisce a quanto l’angelo gli aveva detto indicandogli con quale nome avrebbe dovuto chiamare il figlio promesso, ed è in questo momento, quando l’incredulità torna a essere fede e la disobbedienza si converte in obbedienza, quando l’orecchio torna ad aprirsi, allora anche la bocca può tornare a parlare.
 
Ci sono però nel racconto alcuni elementi un po’ strani, che devono attirare la nostra attenzione e interrogarci. Il nome del bambino l’angelo lo aveva comunicato a Zaccaria, eppure è Elisabetta a conoscerlo e a suggerirlo:

«No, si chiamerà Giovanni» (Lc 1,60).

Zaccaria è muto, non ha potuto comunicarlo a Elisabetta, almeno non a parole. Sì, è vero, avrà potuto scriverlo, come adesso lo scrive su una tavoletta. Sta di fatto che, nonostante la sua sordità e il suo mutismo, il messaggio dell’angelo è comunque giunto a Elisabetta. Inoltre, i presenti alla circoncisione gli chiedono come vuole chiamare suo figlio. Sì, Elisabetta ha già anticipato la risposta, ma di fatto Zaccaria, nella sua sordità, non ha potuto ascoltarla. Non sa cosa Elisabetta abbia detto. Egli non si trova tanto a confermare o a obbedire ciò che Elisabetta ha detto, obbedisce piuttosto all’angelo, ricordando quello che aveva potuto ascoltare nella visione del tempio, prima di diventare sordo e muto. Più che ascoltare Elisabetta, ricorda ciò che l’angelo gli ha detto.
 
Dunque, c’è nel racconto questo elemento interessante: tra Zaccaria ed Elisabetta c’è stata un’interruzione nella comunicazione, che quanto meno è fortemente ostacolata, compromessa dalla malattia spirituale di Zaccaria. Egli non può parlare a Elisabetta, né può ascoltare ciò che Elisabetta gli dice. Eppure si trovano a dire la stessa cosa, perché entrambi obbediscono alla parola dell’angelo e ultimamente alla parola di Dio. La comunicazione tra loro è compromessa, ostacolata, difficile, però c’è una parola che dall’alto li raggiunge, una parola che è più forte di ogni sordità e di ogni mutismo, alla quale entrambi possono obbedire, ed è proprio questa obbedienza così verticale a riaprire quella comunicazione orizzontale che si era interrotta.
 
Questo dice molto anche alla nostra vita, alle nostre relazioni, al nostro modo di rapportarci e di comunicare. Certo, occorre porre più attenzione, più sforzi, alla qualità della comunicazione e della relazione tra noi, ma non possiamo illuderci che tutto si risolva se rimaniamo chiusi dentro questo orizzonte solo orizzontale. C’è l’altra comunicazione altrettanto importante, anzi più importante, da curare, che è la comunicazione verticale con Dio, con la sua parola, con la sua rivelazione, con la qualità della relazione con lui. In quel dialogo con lui, in quell’apertura a lui possono venire curate e guarite anche le nostre chiusure o fatiche più orizzontali. Se facciamo attenzione a questo aspetto e a queste dinamiche, capiterà anche a noi quello che accade a Elisabetta e a Zaccaria, di trovarci a concordare non perché convergiamo sul piano orizzontale, ma perché accogliamo insieme, sul piano più verticale, ciò che Dio dall’alto ci aiuta a capire.