Al tempo di Gesù, i lebbrosi vivevano ai margini. Nessuno li poteva toccare, perché chi era colpito da questa orribile piaga era obbligato a respingere ogni avvicinamento. Tra le malattie mortali non ancora completamente debellate dal progresso scientifico e dalla solidarietà umana, ancora oggi la lebbra esprime in modo drammatico uno stato esistenziale che tutti, in qualche modo, conosciamo. Esistono parti della nostra umanità, del nostro passato e del nostro presente, del nostro corpo o del nostro carattere, che potremmo definire ‘impure’, poiché sono i luoghi delle nostre irraggiungibili solitudini, le parti inguardabili della nostra storia che ci appartengono profondamente. La lebbra è l’immagine del nostro isolamento, quel piccolo inferno di tristezza e oscurità che cerchiamo di nascondere a tutti. Tranne a Dio, forse.

Venne da Gesù un lebbroso, che lo supplicava in ginocchio e gli diceva: «Se vuoi, puoi purificarmi» (Mc 1,40).

Quest’uomo crede che la sua povertà inguaribile e inguardabile possa essere sanata da Cristo, che sta passando accanto a lui. Il Signore Gesù tocca questa persona nella sua impurità, nella sua sporcizia, a testimonianza che a Dio interessiamo più noi che le nostre imperfezioni. Infatti, noi veniamo toccati dal suo amore prima delle nostre opere e dei nostri meriti, siamo amati prima di essere amabili. Soltanto sperimentando questa gratuità d’amore iniziamo il nostro esodo da solitudine e paura. Purtroppo la guarigione del cuore è un processo lungo. E noi spesso abbiamo fretta. Di dirci e di crederci già risanati. Così come fa il lebbroso, che divulga subito il fatto, anziché obbedire all’ordine severo di Gesù:

«Guarda di non dire niente a nessuno; va’, invece, a mostrarti al sacerdote e offri per la tua purificazione quello che Mosè ha prescritto, come testimonianza per loro» (Mc 1,44).

L’amore di Dio non è condizionato dalla nostra miseria: è libero, gratuito, ostinato. Tuttavia detta condizioni alla nostra libertà, perché non vuole essere un temporaneo sentimento, ma una relazione duratura. Non si lascia strumentalizzare, né prendere in ostaggio, come ci ricorda il drammatico momento in cui Israele, di fronte alla forza militare dei Filistei, si illude che la presenza dell’arca nell’accampamento possa garantire forza e vittoria.

Non appena l’arca dell’alleanza del Signore giunse all’accampamento, gli Israeliti elevarono un urlo così forte che ne tremò la terra (1Sam 4,5).

Fu un grande inganno. Quel giorno morirono trentamila persone. Sette volte tanto quelle cadute quando Israele aveva provato a combattere con le sue proprie forze. La fedeltà di Dio alla nostra umanità non è un talismano in cui confidare, né tanto meno una forza da brandire contro i nostri nemici. È un nome e un volto da cui — continuamente — sperare salvezza. Per noi e per tutti.

La conclusione della prima lettura è alquanto angosciante: «In più l’arca di Dio fu presa e i due figli di Eli, Ofni e Fineès, morirono» (1Sam 4,17). Questa triste conclusione diventa ancora più tremenda a partire dalla risoluzione presa dal popolo di affidarsi proprio alla presenza dell’arca nel campo di battaglia per avere la meglio sui Filistei:

«Andiamo a prendere l’arca dell’alleanza del Signore a Silo, perché venga in mezzo a noi e ci liberi dalle mani dei nostri nemici» (1Sam 4,3).

Il testo ci fa cogliere la differenza tra gli Israeliti che confidano sulla presenza quasi magica dell’arca nell’accampamento e la reazione dei Filistei i quali serrano le fila del loro coraggio e della loro coesione: «Siate forti e siate uomini, o Filistei… siate uomini, dunque, e combattete!» (4,9). Sembra di essere in un film d’azione e ciò che possiamo imparare è che non basta avere una sicurezza religiosa o poter contare su un talismano ad assicurare la libertà, ma la capacità di lottare fino in fondo per conquistare il dono di una vita degna. Ogni volta che la fede in Dio si trasforma in una rassicurazione religiosa, il rischio è sempre quello di accomodarsi in una sorta di autocertificazione che indebolisce lo slancio e apre le porte a ogni forma di sconfitta.
Nel Vangelo vediamo come il Signore Gesù non fa confusione tra «compassione» (Mc 1,41) e rassicurazione. Dopo aver purificato il lebbroso coinvolgendosi nella sua vita di sofferenza con un gesto di intima partecipazione, il Signore Gesù

«ammonendolo severamente, lo cacciò via subito» (Mc 1,43).

Sembra che il Signore tema più di ogni altra cosa che si faccia confusione tra il dono di una guarigione frutto della compassione e il cedimento a una logica di dipendenza religiosa. Per questo il Signore rimanda quest’uomo al tempio, perché possa essere dichiarato ufficialmente guarito secondo le norme della Torah ed essere così obbligato a riprendere la sua vita con libertà e responsabilità. La lebbra rappresenta nella tradizione biblica la malattia più grave perché obbliga il malato a vivere appartato e separato.
Paradossalmente, lo stato del lebbroso è uno stato di sacralità al contrario. Mentre i sacerdoti sono separati per la loro santità cultuale, il lebbroso vive separato da tutto per la sua impurità. Il Signore Gesù ristabilisce con le sue parole e i suoi gesti quello che possiamo definire l’autentico regime della santità che si gioca in una relazione ritrovata che esige libertà e responsabilità. La malattia interiore da cui il Signore ci libera è la nostra tendenza ad aggrapparci a uno statuto intoccabile di sacralità o di impurità che ci mette al sicuro dall’impegno quotidiano di crescere e di rischiare in prima persona e a nostre spese. La consegna del silenzio è un modo sottile per dire che la vera «testimonianza» (1,44) non è la divulgazione, ma la trasformazione della propria vita in un incremento reale di coraggio e forza. L’immagine dei Filistei che hanno la meglio sugli Ebrei, di cui ci parla la prima lettura, diventa così un monito a non confidare nella rassicurazione religiosa, ma a esercitare ogni giorno il coraggio della fede, in una ritrovata e rinnovata speranza che la vita è un dono da conquistare ogni giorno perché sia vissuta a piene mani…  a pieno cuore!

Gesù non guarisce le malattie ma i malati. Questa distinzione che può sembrare banale, in realtà non lo è per nulla. Infatti se noi pensiamo che la preoccupazione di Dio è estirpare una malattia o un male dovremmo domandarci perché non ha tolto tutte le malattie e tutti i mali. La sua più grande preoccupazione però non è per il male ma per coloro che ne sono vittime. Infatti ci si può far santi con una situazione difficile oppure si può soccombere nel più profondo del cuore. La guarigione allora non consiste semplicemente nel risolvere un male, ma nel domandarci quanto esso è di ostacolo alla nostra santità. Per questo commuove il dialogo presente nel Vangelo di oggi:

“Allora venne a lui un lebbroso: lo supplicava in ginocchio e gli diceva: «Se vuoi, puoi guarirmi!». Mosso a compassione, stese la mano, lo toccò e gli disse: «Lo voglio, guarisci!»”.

La compassione di Gesù non è per la malattia ma per quell’uomo malato. Ecco perché potremmo mutuare quelle stesse parole riportate nel Vangelo con parole simili: “Signore se vuoi puoi darmi la forza” e Gesù mosso a compassione disse “Lo voglio, abbi la forza”. E potremmo proseguire così all’infinito. Questo è il miracolo: sapere che Gesù ha compassione di me. E anche se un giorno mi ammalerò e morirò a causa di qualcosa, ciò non farà venir meno la sua compassione. Anche in quel momento potrò pregarlo e lui mi aiuterà persino in quell’estremo passaggio. Mi tornano alla mente le parole dette al buon ladrone che potremmo tradurre oggi così: “Lo voglio, sii con me in paradiso”.