L’espressione con cui si apre la prima lettura di quest’oggi può essere posta sulle labbra del Signore Gesù:

«Oh!» (Is 10,5).

Ciascuno di noi sa per esperienza che in alcuni momenti non ci resta che dire senza dire: «Oh!». Come nella liturgia della Parola che ci viene offerta oggi, quest’espressione può essere legata a un senso di sconcerto dinanzi al male che ci portiamo dentro o che vediamo all’opera attorno a noi, oppure come l’unico modo che ci resta per meravigliarci ricolmi di stupore davanti al mistero di bellezza e di bontà che non manca né dentro di noi, né attorno a noi. Laddove il profeta Isaia ci fa conoscere il fremito del cuore di Dio davanti al «mistero di iniquità», l’evangelista Matteo ci introduce nella magnifica esultazione del cuore di Cristo:

«Ti rendo lode, Padre, Signore del cielo e della terra, perché hai nascosto queste cose ai sapienti e ai dotti e le hai rivelate ai piccoli» (Mt 11,25).

La parola del profeta Isaia, che nel Vangelo di Matteo scandisce i momenti e i passaggi più forti della rivelazione, ci offre la possibilità di dare profondità allo stupore del Signore Gesù, facendoci entrare nel cono d’ombra di ciò che in noi e fuori di noi si oppone alla logica del Vangelo:

«Con la forza della mia mano ho agito e con la mia sapienza, perché sono intelligente» (Is 10,13).

Accostando questi due testi, possiamo cogliere in cosa consista la differenza tra i «piccoli» di cui si meraviglia e si stupisce il Signore Gesù e la grettezza mentale dell’Assiria, che si autocelebra fino a rendersi ridicola: «Come si raccolgono le uova abbandonate, così ho raccolto tutta la terra. Non vi fu battito d’ala, e neppure becco aperto o pigolìo» (10,14). I «piccoli» trovano sempre la loro forza nella relazione, che li rende capaci di far dare il meglio degli altri prendendosi cura dei loro bisogni. I grandi invece rischiano di pensare a se stessi come se non avessero bisogno di nessuno e, prima o poi, questo si rivela non solo falso, ma persino triste e pericoloso. Nella vita di Dio alla cui immagine dovrebbe, gradualmente, conformarsi la nostra vita di figli e fratelli, le cose vanno in modo radicalmente diverso:

«Tutto è stato dato a me dal Padre mio» (Mt 11,27).

Con questa parola, piena di fiducia e di confidenza radicale nei confronti del Padre, il Signore Gesù sembra ragionare proprio come fanno i piccoli, come fanno i bambini.
Se si chiedesse a un bambino cosa il papà è capace di fare, la risposta sarebbe quasi sicuramente «tutto!»; se si chiedesse a un bambino che cosa la mamma è disposta a dargli, risponderebbe normalmente «tutto!». Quel «tutto» cui il Signore Gesù fa riferimento parlando della sua relazione al Padre suo, che è pure il padre di ciascuno di noi, non ha nulla a che vedere con il totalitarismo evocato dal profeta Isaia quando parla dell’Assiria. Il «tutto» di cui parla il Signore Gesù è il segno di una condivisione nell’amore che non impoverisce mai nessuno a vantaggio di un altro, né arricchisce alcuni a scapito di altri. Al contrario, nel «tutto» di quell’amore che si continua a donare senza mai risparmiarsi tutti diventano più ricchi e più felici. Davanti a questo duplice mistero che, in realtà, ci obbliga a scegliere lo stile con cui vogliamo vivere in relazione con agli altri – nella condivisione o nel sopruso – non ci resta che un’espressione: «Oh!».

Dopo aver rivolto un duro rimprovero alle città supponenti nel vangelo di ieri, quelle città impermeabili e refrattarie all’irruzione del vangelo, il Signore Gesù compie un gesto sorprendente. Anziché chiudersi in un raccolto silenzio, per meditare sull’accaduto e poi riprendere il suo cammino, decide di fermarsi per alzare gli occhi al cielo e offrire una benedizione dinanzi al volto di Dio:

«Ti rendo lode, Padre, Signore del cielo e della terra, perché hai nascosto queste cose ai sapienti e ai dotti e le hai rivelate ai piccoli» (Mt 11,25).

All’indifferenza di chi vive arroccato in ciò che già sa, o crede di sapere, il Figlio amato dal Padre reagisce facendo memoria della vita e della gioia dei «piccoli», di coloro che scoprono di avere un cuore disposto a lasciarsi guidare e ammaestrare, un cuore capace di ascolto e di conversione. Elogiando la piccolezza, Gesù non vuole né strizzare l’occhio all’infantilismo, né biasimare la necessità dello studio e dell’approfondimento, con cui l’uomo penetra il mistero della realtà e contribuisce alla sua elaborazione culturale. L’umiltà con cui è possibile accedere alla rivelazione di Dio, più che un «rimanere» dentro una piccola misura, è un «diventare» consapevoli dei propri limiti per accedere — proprio attraverso di essi — a una misura più grande. In parole più semplici, la piccolezza necessaria al vangelo non è altro che l’assenza di giudizio nei confronti della condizione creaturale, nella quale possiamo imparare ad aprirci a ricevere il dono di una vita più grande:

«Nessuno conosce il Figlio se non il Padre, e nessuno conosce il Padre se non il Figlio e colui al quale il Figlio vorrà rivelarlo» (Mt 11,27).

La potenza di questo atteggiamento interiore ci deve interrogare su come si possa diventare veramente «piccoli», maturando quella semplicità che non corrisponde a un semplice dono di natura, ma è l’esito di un lungo e faticoso cammino di purificazione. Siamo chiamati a percorrere una strada di spoliazione in cui le immagini e le aspettative di grandezza non solo possono risultare inutili, ma anche dannose perché rischiano di mortificare lo sviluppo della vita nuova che è in noi attraverso il vangelo. Quando camminiamo lontano da questi sentieri di povertà interiore, possiamo facilmente cadere nella tentazione di pensare che il perdurare e il maturare della maggior parte delle cose che sono nella nostra vita dipendano dalle nostre forze:

«Con la forza della mia mano ho agito e con la mia sapienza, perché sono intelligente; ho rimosso i confini dei popoli e ho saccheggiato i loro tesori» (Is 10,13).

Nel linguaggio immaginifico della profezia, è proprio questo il peccato della potente Assiria, inconsapevole di essere solo uno strumento nelle mani di Dio e non una civiltà invincibile che gode di vita propria. Le parole di Isaia non lasciano scampo a questa sciocca vanità che assale non solo i popoli antichi, ma ciascuno di noi ogni volta che perdiamo il legame con il Creatore di tutte le cose: «Può forse vantarsi la scure contro chi se ne serve per tagliare o la sega insuperbirsi contro chi la maneggia? Come se un bastone volesse brandire chi lo impugna e una verga sollevare ciò che non è di legno!» (10,15).
Contro questa ostinata e ridicola presunzione esistono pochi rimedi. Anzi, forse uno soltanto: la lode che dilata il nostro sguardo a un orizzonte più grande, dove possiamo imparare a vivere liberati da ogni ansia riguardo noi stessi e da qualsiasi sospetto nei confronti degli altri. Infatti, ogni volta che ricominciamo a pensare bene di Dio e della sua volontà d’amore per noi e per tutti, gli occhi ritrovano subito il conforto di una grande speranza:

«Tutto è stato dato a me dal Padre mio» (Mt 11,27).

In questa esclamazione gioiosa di Gesù, ciascuno di noi ha la possibilità di scoprire la voce di una preghiera che può sempre riaprirsi al volto di Dio, scivolando nelle profondità del cuore, dove arde continuamente la sua gelosia per noi:

«Sotto ciò che è sua gloria arderà un incendio come incendio di fuoco» (Is 10,16).

“Ti benedico, o Padre, Signore del cielo e della terra, perché hai tenuto nascoste queste cose ai sapienti e agli intelligenti e le hai rivelate ai piccoli”.

Non esiste altro modo per vedere Dio se non facendosi piccoli. Il Vangelo non ci invita a sminuirci ma ad assumere invece la postura migliore da cui guardare la vita. Infatti l’essere umano essendo una creatura, tutte le volte che fa memoria della sua finitudine comincia a vedere le cose in maniera nuova, più vera, più profonda. Ma quando invece gioca a fare Dio ammalandosi di deliri di onnipotenza, perde il contatto con la realtà e non riesce a vedere più le cose per ciò che sono. Ad esempio se ci ricordassimo tutti che un giorno moriremo, questa memoria della nostra morte ci porterebbe a vivere con più umiltà ed essenzialità. Daremmo più importanza a cose che solitamente trascuriamo e capiremmo che tutto ciò che di bene dobbiamo scegliere lo dobbiamo fare oggi non domani. Ma siccome rimuoviamo l’idea della morte e ci pensiamo immortali allora la nostra vita soffre di una strutturale cecità che ci fa vivere per sciocchezze e ci fa perdere di vista ciò che conta. Gesù dice che “i piccoli”, sono quelli a cui Dio racconta le cose perché non usano delle cose che Dio gli dice per montarsi la testa ma per gustarne la medesima gioia. Solo “i piccoli” ad esempio godono di un tramonto, o del volo di un calabrone, o delle risate di un bambino, o dello sguardo delle persone che amano. Solo “i piccoli” accettano la sofferenza della vita senza trasformarla in risentimento, e sanno piangere senza disperarsi, e accolgono il limite senza sentirsene giudicati.  Ma questo privilegio è un dono di Dio che nasce dalla scelta di essere fino in fondo creature senza giocare a fare Dio, che è poi la radice di ogni superbia.