La prescrizione del re non lascia scampo:

«che tutti formassero un solo popolo e ciascuno abbandonasse le proprie usanze. Tutti i popoli si adeguarono agli ordini del re» (1Mac 1,41-42).

In realtà, come si vede nella conclusione del testo, non proprio tutti si adeguarono al desiderio di quella «radice perversa» (1,10) che imperversò nel mondo attorno a Israele come un uragano di seduzione. Se non tutti si lasciarono sedurre, non furono pochi coloro che furono ammaliati dall’autostima di una cultura – in questo caso quella ellenistica – che sottilmente vanta la propria superiorità fino a comunicare agli altri un senso di inferiorità. Viene ricordato con una data precisa «Nell’anno centoquarantacinque, il quindici di Chisleu» il momento in cui fu innalzato «sull’altare un abominio di devastazione» (1,54). Eppure sarebbe stato a tutti evidente, soprattutto ai sapienti formati al culto della ragione, che il modo di sentire e di servire Dio in Israele era, di certo, più elevato e meno superstizioso. Eppure, la seduzione è un meccanismo che fa sentire l’attrazione per ciò che soddisfa la propria superficialità anche a prezzo di sacrificare la propria sapienza. Per questo

«Stracciavano i libri della legge che riuscivano a trovare e li gettavano nel fuoco» (1Mac 1,56).

Nella storia, più volte e da più parti si è cominciato con il bandire e il bruciare i libri prima di bandire le persone e sopprimere la gioia della diversità.
Di tutt’altro tenore è ciò che avviene sulla strada che porta a Gerico, ove «un cieco seduto lungo la strada a mendicare» (Lc 18,35) percepisce il passaggio di Gesù come si percepisce l’avvicinarsi di una raggio di sole anche a occhi chiusi: illumina e scalda. L’annuncio che viene dato a questo cieco è l’annuncio che può ridare speranza alla nostra vita:

«Passa Gesù, il Nazareno!» (Lc 18,36).

E quando il Signore passa nella nostra vita non lo fa con l’aria del seduttore che si impone, ma con l’atteggiamento di chi, avendo occhi e cuore per l’altro, sa lasciarsi toccare fino a farsi fermare dalla sofferenza e dal desiderio: «Gesù allora si fermò e ordinò che lo conducessero da lui» (18,40). Un testo di Gregorio Magno ci porta al cuore dell’esperienza del cieco, che diventa la nostra stessa chiamata: «Attraverso l’impegno attivo della nostra vita seguiamo quel Gesù che percepiamo nella nostra anima. Guardiamo con attenzione la strada attraverso cui egli cammina e seguiamone le tracce imitandolo. Perché seguire Gesù, significa imitarlo» (GREGORIO MAGNO, Omelie sui Vangeli, II, 2, 8).
Imitare il Signore Gesù significa prendere continuamente le distanze da quell’atteggiamento seduttivo che troviamo nella prima lettura, per essere capaci di mettersi in ascolto del bisogno e del desiderio dell’altro, fino a riconoscerne tutta la preziosità inviolabile:

«La tua fede ti ha salvato» (Lc 18,42).

La condizione rappresentata dall’uomo del Vangelo di oggi è quella della cecità. Quando non si vede più dove si sta andando nella vita. Quando l’orizzonte di senso è oscurato, noi siamo come dei ciechi, al buio. La vita non è più vita ma è un inferno dove cerchiamo di sopravvivere elemosinando l’esistenza. Eppure c’è un miracolo prima del miracolo.

“Sentendo passare la gente, domandò che cosa accadesse. Gli risposero: «Passa Gesù il Nazareno!». Allora incominciò a gridare: «Gesù, figlio di Davide, abbi pietà di me!»”.

Ecco il miracolo prima del miracolo: il desiderio di quest’uomo di incontrare Qualcuno che possa riconsegnargli ciò che la vita gli ha tolto. La nostra prima vera guarigione non è tanto da ciò che ci affligge ma è nei nostri desideri più profondi. Quando si ammala il nostro profondo desiderio di felicità è difficile poter incontrare una grazia che ci cambi l’esistenza. Non si è mai in grado di accogliere fino in fondo se non ciò che si desidera veramente, e il cieco del Vangelo di oggi desidera fortemente l’incontro con Cristo:

“Quelli che camminavano avanti lo sgridavano, perché tacesse; ma lui continuava ancora più forte: «Figlio di Davide, abbi pietà di me!»”.

È proprio questo desiderio gridato che attira l’attenzione di Gesù:

“Gesù allora si fermò e ordinò che glielo conducessero. Quando gli fu vicino, gli domandò: «Che vuoi che io faccia per te?». Egli rispose: «Signore, che io riabbia la vista»”

. Questo è l’impianto più vero di ogni miracolo: la guarigione del desiderio, di ciò che si vuole veramente, fino al punto di poterlo dire ad alta voce, chiederlo, implorarlo al Signore, e solo allora l’umiltà di accogliere ciò che non è più nelle nostre capacità:

“E Gesù gli disse: «Abbi di nuovo la vista! La tua fede ti ha salvato». Subito ci vide di nuovo e cominciò a seguirlo lodando Dio”.

Il Signore non ci chiede di riuscirci ma di avere fede che Lui invece può riuscirci. La fede tira fuori possibilità che non possiamo darci da soli.

A volte dimentichiamo quanto sia necessario imparare a introdurre nella vita cesure e separazioni, affinché l’albero della vita — di ogni vita — porti frutti abbondanti. Da sempre Dio crea separando, introducendo differenze e distanze che servono a mantenere in santa armonia lo spettacolo della creazione, il mistero di ogni esistenza. Separarsi non significa prendere le distanze, per paura o per inimicizia nei confronti dell’altro, ma accettare le diversità che custodiscono l’unicità e la fraternità di tutte le cose. Assumere le differenze iscritte nella realtà e nei processi storici ci espone però a una solitudine che non sempre siamo in grado di sopportare.

In quei giorni uscirono da Israele uomini scellerati, che persuasero molti dicendo: «Andiamo e facciamo alleanza con le nazioni che ci stanno attorno, perché, da quando ci siamo separati da loro, ci sono capitati molti mali». Parve buono ai loro occhi questo ragionamento (1Mac 1,11-12).

Nell’epoca ellenistica, quando i Seleucidi regnavano sulla parte orientale dei domini di Alessandro Magno, molti ebrei patirono la distanza che si era introdotta tra i loro costumi e le usanze, sociali e religiose, che il mondo greco diffondeva. Anziché rimanere fedeli a se stessi e alle proprie tradizioni, decisero di conformarsi al pensiero comune. Invece che accettare di vivere una certa separazione rispetto ai dominatori stranieri, scelsero di separarsi dalla propria radice e dalla propria storia. E ciò non fu bene agli occhi di Dio.

Costruirono un ginnasio a Gerusalemme secondo le usanze delle nazioni, cancellarono i segni della circoncisione e si allontanarono dalla santa alleanza. Si unirono alle nazioni e si vendettero per fare il male (1Mac 1,14-15).

Tutto diverso il modo con cui il povero cieco del vangelo interpreta la sua solitudine. Separandosi dallo spirito di rassegnazione — che ogni miseria induce e alimenta — non ha alcuna esitazione a gridare forte quando sente il passaggio di Gesù accanto a lui. Quando poi il bon ton di quanti facevano la scorta al Maestro tenta di imbavagliare la sua veemente preghiera, il cieco si separa anche da qualsiasi formalismo e galateo, facendo risuonare ancora più forte il suo grido.

Quelli che camminavano avanti lo rimproveravano perché tacesse; ma egli gridava ancora più forte: «Figlio di Davide, abbi pietà di me!» (Lc 18,39).

L’audacia per vivere questa separazione da solitudine e consensi sembra derivare al cieco unicamente dalla sua situazione di povertà, dal suo essere una cosa sola con il destino di non vedere e di essere costretto a chiedere per poter vivere. Non essere separato da se stesso diventa per lui — e per ciascuno di noi — l’umile forza per essere unici e comparire davanti al volto di Dio. Che sempre ridona luce e compie meraviglie nella nostra povertà.

Subito ci vide di nuovo e cominciò a seguirlo glorificando Dio. E tutto il popolo, vedendo, diede lode a Dio (Lc 18,43).