“Non chiunque mi dice: Signore, Signore, entrerà nel regno dei cieli, ma colui che fa la volontà del Padre mio che è nei cieli”.

Il regno dei cieli non è questione di discorsi, parole, telefonate, messaggi infiniti, litigi, chiarimenti, riunioni, conferenze, dibattiti, piani pastorali, linee programmatiche. Il regno dei cieli è la semplice questione di tentare di fare la volontà di Dio. Chi vive con questo continuo tentativo è simile a un uomo che ha passato la vita a picconare nella roccia fino a costruire una casa affidabile. Certamente ha faticato molto, ma non è una fatica a vuoto, ma una fatica benedetta. La grande domanda che il Vangelo di oggi spalanca è però un’altra, e riguarda se sappiamo riconoscere o meno la volontà di Dio. Troppo spesso infatti il tema “volontà di Dio” lo deleghiamo ad altri o semplicemente lo ignoriamo perché temiamo che in quella volontà c’è per noi solo la rinuncia alla nostra. In realtà però la domanda sulla volontà di Dio riguarda non solo anche il senso della nostra volontà, ma il senso di tutta la vita. La volontà di Dio è in realtà ciò che ci compie. Tutti vorremmo compierci come persone, come capolavori unici, come vite che non sono seriali ma straordinariamente sempre nuove. La volontà di Dio è una grande domanda sulla felicità. Scoprirla significa sapere alla fine di quella strada c’è ciò che davvero stavamo cercando. Gesù ci ha insegnato che molto spesso questa strada passa attraverso le strettoie della croce. Ma è questo il motivo per cui accettiamo la croce, perché sappiamo che non dà gloria a Dio la nostra sofferenza o il nostro sacrificio, bensì ciò che vi è nascosto proprio nel cuore di ciò che appare buio e sacrificio.

Il Signore Gesù richiama i suoi discepoli alla necessità di un’attesa che sia operosa e fattiva:

«Non chiunque mi dice “Signore, Signore”, entrerà nel regno dei cieli, ma colui che fa la volontà del Padre mio che è nei cieli» (Mt 7,21).

La volontà del Padre, cui la parola del Signore rimanda il cammino personale e intimo di ogni discepolo, non è una realtà che ci sovrasta né tantomeno che ci umilia. Essa è l’oggetto di un canto e di un’ammirazione capace di dare una consistenza forte alla nostra vita: «Abbiamo una città forte; mura e bastioni egli ha posto a salvezza» (Is 26,1). La volontà del Padre non è un compito da eseguire, né tantomeno una realtà estrinseca da subire, ma è una relazione sorgiva che permette di dare un contenuto di bellezza e di promessa a tutte le nostre migliori possibilità:

«La sua volontà è salda; tu le assicurerai la pace, pace perché in te confida» (26,3).

La sfida ineludibile che riguarda ogni cuore umano, chiamato a diventare «saggio» (Mt 7,24) oppure «stolto» (7,26), si trasforma in un’avventura di costruzione fattiva e operosa della propria avventura di vita.

Come la solidità di una casa è assicurata dal fatto di poggiare sulla roccia, così è la nostra relazione a Cristo Signore a dare consistenza alla nostra vita a partire da una relazione intima, capace di solidificare tutto il ventaglio e la rete di relazioni che fanno la bellezza e la sfida del nostro vivere quotidiano. Come spiega un filosofo contemporaneo, bisogna uscire dalla «meschinità della reciprocità» (M. HENRY, Paroles du Christ, Seuil 2002, p. 45) per entrare e rimanere in quel dinamismo fondativo della vita, in una relazione di fondazione che sola permette l’apertura a relazioni significative e promettenti. Talora pretendiamo di costruire non solo da soli ma persino su noi stessi, dimenticando il fondamento necessario perché la nostra vita sia realmente una città accogliente. In realtà, è l’unilateralità del fondamento a essere «il tratto decisivo della nuova relazione fondamentale che siamo chiamati a riscoprire, la relazione intima e nascosta della nostra umanità con Dio, o ancora più esattamente di Dio all’uomo» (Ibidem, p. 44).

Che contrasto tra la solenne proclamazione del profeta che parla di una «città forte» e l’attesa di una rivelazione di Dio nella piccolezza di un bambino! La solidità della roccia si invera in una carezza che rassicura. La forza del granito che evoca la stabilità si invera nella fragilità assunta di un Dio che si fa uno di noi. La sfida si rinnova in ogni Avvento. In realtà si rinnova ogni mattina ed è quella di rifondare continuamente la nostra vita a partire dall’unilateralità di un amore offerto come si offre un bambino allo sguardo e alle carezze senza i quali la vita non sarebbe possibile. La memoria dell’incarnazione del Verbo ci riporta sempre all’unilateralità dell’amore di Dio per noi che non è stato un discorso o una teoria, ma si è fatta evento di presenza consegnato alle nostre mani e affidato alla nostra attenzione.

Le Scritture di oggi legano la venuta del Signore al modo in cui facciamo il cammino della vita e a quale tipo di forza scegliamo di adottare nelle nostre valutazioni e nelle nostre scelte. Chi di noi vorrebbe ritrovarsi, anche solo accidentalmente, all’interno di quella casa incapace di reggere l’urto delle intemperie e degli imprevisti?

«Chiunque ascolta queste mie parole e non le mette in pratica, sarà simile a un uomo stolto, che ha costruito la sua casa sulla sabbia. Cadde la pioggia, strariparono i fiumi, soffiarono i venti e si abbatterono su quella casa, ed essa cadde e la sua rovina fu grande» (Mt 7,26-27).

La parabola delle due case, con cui il Signore Gesù conclude il lungo discorso della montagna, non è riducibile a un’esortazione alla coerenza, tanto utile quanto insufficiente a descrivere la sequela cristiana. Chiunque prova a prendere sul serio il vangelo, scopre ben presto quanto sia impossibile essere discepoli fondati sulla propria determinazione. L’insegnamento del Maestro vuole dire una cosa ancora più profonda ed esigente. È un invito a considerare la messa in pratica del vangelo come tappa imprescindibile del processo di ascolto e conversione. Entra nel Regno chi prova a fare, non chi ascolta a oltranza.

«Non chiunque mi dice: “Signore, Signore”, entrerà nel regno dei cieli, ma colui che fa la volontà del Padre mio che è nei cieli» (Mt 7,21).

Indubbiamente, fare senza capire, mettere in pratica rinunciando alla pretesa di apparire coerenti ci immette in un cammino di vera umiltà, per non dire di continua umiliazione. Ma è proprio questo tipo di andatura che introduce dentro le mura della «città forte» (Is 26,1) e ci fa scoprire e gustare quanto il Signore sia «una roccia eterna» (26,4), su cui è sempre possibile contare. Il profeta Isaia assicura che chi sembra posto in fondo alle graduatorie del mondo, a causa del suo rapporto con Dio e con la sua giustizia, è destinato ad avanzare oltre e prima degli altri. Per questo la venuta del Signore è così universale, inclusiva, alla portata — e al passo — di tutti. Chi non si sente “povero” alzi la mano!

«(il Signore) ha rovesciato la città eccelsa, l’ha rovesciata fino a terra, l’ha rasa al suolo. I piedi la calpestano: sono i piedi degli oppressi, i passi dei poveri» (Is 26,5-6).