Fa sempre molto orrore rileggere la triste vicenda della morte di Giovanni Battista. I profeti che dicono la verità solitamente finiscono male. Per questo viviamo in un mondo che cerca di addomesticare la verità, di eludere la domanda, di spostare lo sguardo su altro. Ma che senso ha una vita senza verità? Quante persone facciamo fuori dalla nostra vita solo perché ci dicono quello che non vogliamo sentirci dire. Quante volte come Erodiade coltiviamo rancore per coloro che accendono la luce sulle nostre contraddizioni. Ma il Vangelo ci mostra un modo migliore per fare Verità, e non è quello di Giovanni Battista ma quello di Gesù. Egli infatti è colui che per tutta la sua vita ha detto la verità a coloro che incontrava usando però sempre la misericordia. Che cos’è la misericordia? Dire alle persone quello che vogliono sentirsi dire? Assolutamente no. La misericordia è dire la verità e allo stesso tempo amare coloro a cui si dice la verità. Senza l’amore la verità uccide. Con l’amore la verità salva. Ma esiste un luogo importante in ciascuno di noi dove la verità risuona: è la coscienza. Ed è proprio la coscienza il luogo impraticabile per Erode, perché invece di ascoltarla la rifugge. E chi non ascolta la propria coscienza vive sempre male, perché vive sempre sulla difensiva, avendo paura di tutto e di tutti perché chi ha fatto del male, si aspetta sempre il male. Infatti quando diciamo a qualcuno che “gli rode la coscienza”, ci riferiamo esattamente a quello che accade a Erode.

La narrazione biblica ci presenta la figura del Re Davide in tutta la sua drammatica bellezza. Giovane pastorello sprezzante del pericolo, impulsivo e passionale, pronto a chiedere scusa, zelante servo di Dio e geniale re di Israele. Nei giorni scorsi lo abbiamo visto cedere alla tentazione di conteggiare i propri possedimenti, ma poi lucidissimo nell’indicare le strade più nobili al figlio Salomone, quando ormai si trova sul letto di morte. La pagina del Siracide di oggi tratteggia un magnifico apologo di Davide, tratteggiando la sua figura dal giorno in cui «fu scelto tra i figli d’Israele» (Sir 47,2). Egli «scherzò con leoni come con capretti» (47,3), «nella sua giovinezza» (47,4) sconfisse «la tracotanza di Golia» (47,5) perché «aveva invocato il Signore, l’Altissimo» (47,6). Ma soprattutto, «in ogni sua opera celebrò il Santo» (47,9) e «cantò inni a lui con tutto il suo cuore e amò colui che lo aveva creato» (47,10). Ma, soprattutto, permise a Dio di diventare la misura del suo cuore.

Il Signore perdonò i suoi peccati, innalzò la sua potenza per sempre, gli concesse un’alleanza regale e un trono di gloria in Israele (Sir 47,13).

Di tutt’altra pasta era fatto il «re Erode», pavido gerarca capace di trasformare le «dolci melodie» (47,11) di un «banchetto per il suo compleanno» (Mc 6,21) in una macabra danza di morte. Il dettagliato racconto dell’evangelista Marco apre una triste finestra sull’animo di questo alto funzionario dell’impero romano. Lo dipinge indeciso e fragile, incapace di esprimere fino in fondo la propria libertà. Per paura del giudizio «dei commensali», il «triste» (6,26) re non riesce a opporre un rifiuto né alla sua coscienza, né a chi gli sta facendo commettere un crimine. E la testa del profeta Giovanni diventa la tragica, ultima portata di un assurdo banchetto di morte.

E subito il re mandò una guardia e ordinò che gli fosse portata la testa di Giovanni. La guardia andò, lo decapitò in prigione e ne portò la testa su un vassoio (Mc 6,27).

Dalle nostre scelte e dai nostri interiori equilibri non dipendono quasi mai decisioni così importanti come quelle che, nei tempi antichi, prendevano i re. Ciò nonostante, siamo tutti responsabili di dover quotidianamente amministrare la nostra vita, attraverso piccoli e continui atti di libertà. Le paure non affrontate restano pericolosamente conficcate in noi, pronte a generare dolore e angoscia. Le passioni del cuore, portate alla luce — magari passando attraverso il fallimento provvisorio che è il peccato — possono invece diventare «melodie» e atti di amore, momenti significativi di «un’alleanza regale» che il Signore ci concede «per sempre» (Sir 47,13).

L’elenco di quelle che potremmo decantare come le grandezze di Davide si conclude, nella rivisitazione che ne fa il Siracide, con questa nota rammemorativa:

«Il Signore perdonò i suoi peccati» (Sir 47,11).

Nella compresenza di momenti di grandezza e di miseria, ciò che fa la differenza e la qualità dell’esperienza umana e spirituale di Davide è la sua relazione con il Signore, relazione che rimane presente e operante nella sua vita anche quando si allontana dalla via della giustizia. Davide non è, in assoluto, né un uomo, né un re impeccabile, ma è un perdonato capace di aprirsi e riaprirsi continuamente a un di più di relazione con il suo Signore, che ne accompagna – fedelmente - ogni passo, anche quando egli si rende infedele. Il «diadema di gloria» (47,6), evocato dal Siracide, può essere ben interpretato come il perdono di Dio che - nonostante tutto e attraverso tutti - non smette di riconoscerci e di presentarci come suoi figli, come suoi amici, come suoi eredi e, persino, come suoi luogotenenti nelle alterne vicende della storia.
Forse il vero e più tremendo combattimento che siamo chiamati ad affrontare nel nostro cuore è contro i «leoni» e gli «orsi» (47,3) delle nostre manie di grandezza e di autosufficienza che ci condannano, miserevolmente, a essere schiavi delle nostre paure che diventano, come nel caso di Erode, dei veri e propri fantasmi che obnubilano la mente e infiacchiscono la volontà:

«Il re, fattosi molto triste, a motivo del giuramento e dei commensali non volle opporle un rifiuto» (Mc 6,26).

Potremmo dire che, al contrario di Davide, Erode non si lascia smascherare e, non rendendosi perdonabile, condanna se stesso a una vita di rammarico e di terrore: «Quel Giovanni che io ho fatto decapitare, è risorto!» (6,16). Cosa c’è di più duro che essere perseguitati dalle proprie scelte mai redente attraverso la presa di coscienza liberante dei propri limiti e persino dei propri errori?
Ben Sirach ci fa sentire la nostalgia della vera nobiltà che si fa delicatezza e canto nei confronti del Creatore, per tutti i suoi doni certo, ma - in modo del tutto particolare - per il diadema del perdono che incorona anche le nostre teste e addolcisce i nostri cuori. Diamo ancora un volta la parola a un monaco contemporaneo che ci aiuta a entrare nel mistero della relazione con Dio: «Il fatto è che la Parola di Dio non lascia mai indenni coloro che, un giorno, essa ha rovesciato. Rimane in loro, per sempre, la cicatrice di un’assenza, di un vuoto. Percezione dolorosa e dolce insieme, che la vita non guarirà mai. […] Puntando sempre più lontano, al di là della limitatezza dei nostri orizzonti, essa ci precipita in un’incredibile avventura, quella dell’umile grandezza dell’uomo, quella di cui Giovanni diceva a Erode che non aveva il diritto di falsificare la bellezza» (Dom GUILLAUME, Sui sentieri del cuore, Paoline 2011, p. 127).