In un giorno di sabato, in una casa, durante un pranzo. Gesù avverte che l’attenzione sulla sua persona e sulla sua opera in favore del vangelo cresce. Mentre tutti gli sguardi sono rivolti verso di lui, il Maestro invece volge il suo sguardo a chi, in quel giorno, in quella casa, durante quel pranzo, porta nella sua pelle rigonfiamenti e ferite.

Ed ecco, davanti a lui vi era un uomo malato di idropisia (Lc 14,2)

In tanti momenti, anche noi ci troviamo in questa situazione. C’è un bisogno, qualcuno da aiutare, una situazione da soccorrere. E — siccome il mondo è pieno di difficoltà — il più delle volte verifichiamo soltanto se è ancora il nostro turno, oppure siamo autorizzati a passare il turno. Tanto Dio o qualcun altro provvederà. Arrestandoci dietro i confini di ciò che è lecito e di ciò che si deve fare. Senza dire nulla. Senza muovere un dito.

Rivolgendosi (lett. Rispondendo) ai dottori della Legge e ai farisei, Gesù disse: «È lecito o no guarire di sabato?» (14,3)

Curiosamente, il testo non dice che Gesù si “rivolge”, ma che “risponde” ai capi religiosi, anche se questi non hanno in realtà detto nulla. Ma il silenzio e le omissioni non sono nulla. Sono, purtroppo, quella parola che troppo spesso tutti noi sottoscriviamo, ogni volta che siamo insensibili al volto del fratello che attende il nostro coinvolgimento e il nostro conforto. Quasi per insegnarci a ripartire da ciò che sempre è lecito fare — il bene — il Signore Gesù compie un gesto che guarisce il malato e svela il vero significato del sabato.

Egli lo prese per mano, lo guarì e lo congedò (14,4)

La domanda retorica con cui il vangelo si chiude non vuole umiliare gli avversari, ma ricordare loro che questa attenzione a tendere una mano verso chi ha bisogno è scritta dentro il cuore, una legge inderogabile. E li invita a passare dal lecito al meglio, dall’amore per la legge alla legge dell’amore. Un dinamismo che, dopo la Pasqua di Gesù, ha cominciato a infiammare la vita e la carne di tutti i suoi discepoli.

«E perciò prego che la vostra carità cresca sempre più in conoscenza e in pieno discernimento, perché possiate distinguere ciò che è meglio» (Fil 1,9-10)

Il meglio è quello che sempre possiamo fare. È l’amore che possiamo sempre scegliere di promuovere, riconoscere, costruire. Tante situazioni, ogni giorno, ci attendono silenziose e bisognose di qualcosa che noi — solo noi — possiamo fare. Nemmeno Dio può — anzi, vuole — compierle al posto nostro. Perché si fida di noi. Del nostro cuore e delle nostre mani. Del nostro — cioè suo — meglio.

Pochi versetti formano il Vangelo che guida e ritma il cammino di questa giornata, eppure sono capaci di aprire uno spazio di speranza amplissimo: «Ed ecco, davanti a lui vi era un uomo malato di idropisia» (Lc 14,2). La prima cosa che va notata e sottolineata è il fatto che il Signore Gesù si accorge di questa persona bisognosa di attenzione, di cura, di accoglienza. In un contesto in cui sarebbe stato comprensibile che tutta l’attenzione del Signore fosse catturata dall’invito a pranzo, invece di preoccuparsi di coloro «che stavano ad osservarlo» (14,1), Gesù non dimentica di osservare e di lasciarsi toccare proprio dalla situazione di fragilità che, di certo, non destava alcun interesse negli altri convitati. La prima cosa che il Signore fa è accorciare la distanza e minimizzare la differenza tra l’uomo «malato» e il mondo circostante. Anzi, è proprio questo malato ad essere posto al centro dell’attenzione, diventando la pietra di paragone della sensibilità degli astanti, fino a verificare il grado di compatibilità con il cuore della Legge di Dio. La domanda è graffiante:

«È lecito o no guarire di sabato?» (14,3).

Il silenzio dei farisei non blocca il Signore nella sua determinazione ad onorare quell’uomo per onorare lo stesso Creatore per cui, senza battere ciglio «Egli lo prese per mano, lo guarì e lo congedò» (14,4). Potremmo parlare di una guarigione totale e piena che si realizza in tre gradi: la distanza viene radicalmente accorciata con quella che potremmo definire una stretta di mano, che rappresenta il massimo della vicinanza. Il cuore di questa guarigione sta proprio nel superamento della distanza fisica che permette di trarre fuori quell’uomo dalla stretta dell’isolamento. Solo in questa prossimità ridonata e ritrovata è possibile che si attui la guarigione, che sembra coincidere con il ristabilimento della comunicazione profonda. Eppure non basta avvicinare, è necessario anche rimandare. Il terzo grado della guarigione sta nel fatto che il Signore rende a quest’uomo la sua vita come una possibilità e un dovere di libertà in cui è chiamato a camminare, a rischiare, a costruire il suo futuro.

Il silenzio imbarazzato dei farisei non imbarazza certo il Signore, che continua ad interrogare nella segreta speranza di toccare il cuore dei suoi ascoltatori: «Chi di voi, se un figlio o un bue gli cade nel pozzo, non lo tirerà fuori subito in giorno di sabato?» (14,5). I più integristi erano del parere di dover abbandonare il bue alla sua sorte pur di non infrangere il sabato! Non è questo il modo di sentire del Signore, sulle cui labbra e nel cui cuore potremmo mettere le stesse parole di Paolo:

«E perciò prego che la vostra carità cresca sempre più in conoscenza e in pieno discernimento, perché possiate distinguere ciò che è meglio ed essere integri e irreprensibili» (Fil 1,9-10).

Il senso profondo del sabato non è legato a ciò che in esso non si può e non si deve fare, ma a ciò che una ritrovata relazione con Dio nella preghiera e nell’ascolto della sua Parola ci dà la capacità e la creatività di fare per noi stessi e per i nostri simili, specialmente quando l’immagine e la somiglianza con Dio rischia di sbiadire e va, necessariamente e urgentemente, ravvivata.

Alla storia di Simeone, il Vangelo di oggi aggiunge la storia di Anna. Se Simeone è l’icona dell’attesa, Anna è l’icona della fedeltà. “C'era anche una profetessa, Anna figlia di Fanuele (…). Era molto avanzata in età, aveva vissuto con il marito sette anni dopo il suo matrimonio, era poi rimasta vedova e ora aveva ottantaquattro anni. Non si allontanava mai dal tempio, servendo Dio notte e giorno con digiuni e preghiere”. La sua è la fedeltà al reale così come la vita glielo pone davanti. Non c’è vittimismo, depressione, chiusura, rabbia in questa donna. Ha trasformato la tragedia di perdere un marito in giovane età in servizio. La sua preghiera non è un ripiego o un riempimento di un vuoto, è la scelta consapevole di essere comunque feconda e amante nonostante tutto. Anche lei, che forse non aveva figli, si affaccenda come una mamma e una moglie straordinaria, “notte e giorno” ci dice il vangelo. Ma ha sostituito alla santità delle cose di una famiglia, “i digiuni e le preghiere”. Anna è l’anti-bigotta. Non è l’immagine di quelle fastidiosissime donne che sbiascicano rosari e pettegolezzi e che sono tutte preghiere e fatti degli altri. No, lei è una capace di digiunare. E il digiuno è un fatto anche di lingua. Anzi è il digiuno che pesa di più. A questa donna Gesù fa il dono di essere visto in fasce: “Sopraggiunta in quel momento, si mise anche lei a lodare Dio”. Anna ci mostra così che il Natale è anche il compimento di vite che sembravano a metà. Di vite che potevano suscitare il dubbio del fato avverso. Tutti noi delle volte guardando la nostra vita possiamo pensare che ci siano troppi buchi, e troppe storture per dire di avere avuto vite giuste, o vite piene. Ma la pienezza della vita non dipende da ciò che ci accade ma da ciò che incontriamo in quello che ci accade. Anna, nelle sue vicende personali di vedovanza e di sterilità ha avuto però la gioia di incontrare Cristo. È questo incontro che dà significato alla sua vita, non i semplici eventi così come le sono accaduti.